Detrás de la palabra hombre A.R.V.
¡Oh muerte en vida! Nadie nos salva de esta orfandad.
Vamos y venimos. Subimos y caemos.
Palabra somos y en palabra nos convertiremos.
domingo, 17 de febrero de 2013
jueves, 17 de enero de 2013
Invitación Taller
El arte es siempre un espacio de libertad.
Por eso Taller PalabreArte permite la creación y la expresión de la interioridad por medio de la Palabra.
Crear a partir de las experiencias personales y transformar estas experiencias en obras literarias narrativas o líricas.
También se puede superar lo etéreo de la vida al plasmar un instante, un gesto, un recuerdo, en palabras que sobreviven a lo perecedero de la existencia humana.
Si quieres participar en nuestro Taller estaremos nuevamente este año en la Iglesia Santa Inés los días jueves a las 18,00 a partir de abril.
Si te interesa de manera particular o a través de alguna institución gestionar que se imparta el taller puedes hacerlo mediante contacto al correo tallerpalabrearte@gmail.com
Talleres que pueden ser personalizados o grupales.
jueves, 10 de enero de 2013
Vicente Huidobro y Creacionismo
ARTE POÉTICA
Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.
El adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema ;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
Hacedla florecer en el poema ;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
El Poeta es un pequeño Dios.
CANTO
II
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Mujer
el mundo está amueblado por tus ojos
Se hace más alto el cielo en tu presencia La tierra se prolonga de rosa en rosa Y el aire se prolonga de paloma en paloma
Al irte
dejas una estrella en tu sitio
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Dejas
caer tus luces como el barco que pasa
Mientras te sigue mi canto embrujado Como una serpiente fiel y melancólica Y tú vuelves la cabeza detrás de algún astro
¿Qué
combate se libra en el espacio?
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Esas
lanzas de luz entre planetas
Reflejo de armaduras despiadadas ¿Qué estrella sanguinaria no quiere ceder el paso? En dónde estás triste noctámbula Dadora de infinito |
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Que
pasea en el bosque de los sueños
Heme
aquí perdido entre mares desiertos
Solo como la pluma que se cae de un pájaro en la ( noche Heme aquí en una torre de frío Abrigado del recuerdo de tus labios marítimos |
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Del
recuerdo de tus complacencias y de tu
( cabellera Luminosa y desatada como los ríos de montaña ¿Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos? Te pregunto otra vez
El arco
de tus cejas tendido para las armas de
( los ojos |
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En la
ofensiva alada vencedora segura con orgullos
( de flor Te hablan por mí las piedras aporreadas Te hablan por mí las olas de pájaros sin cielo Te habla por mí el color de los paisajes sin viento Te habla por mí el rebaño de ovejas taciturnas |
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Dormido
en tu memoria
Te habla por mí el arroyo descubierto La yerba sobreviviente atada a la aventura Aventura de luz y sangre de horizonte Sin más abrigo que una flor que se apaga |
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Si hay
un poco de viento
Las
llanuras se pierden bajo tu gracia frágil
Se pierde el mundo bajo tu andar visible Pues todo es artificio cuando tú te presentas Con tu luz peligrosa |
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Inocente
armonía sin fatiga ni olvido
Elemento de lágrima que rueda hacia adentro Construido de miedo altivo y de silencio Haces dudar al tiempo Y al cielo con instintos de infinito |
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Lejos
de ti todo es mortal
Lanzas la agonía por la tierra humillada de ( noches Sólo lo que piensa en ti tiene sabor a eternidad
He aquí
tu estrella que pasa
Con tu respiración de fatigas lejanas |
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Con tus
gestos y tu modo de andar
Con el espacio magnetizado que te saluda Que nos separa con leguas de noche
Sin
embargo te advierto que estamos cosidos
A la misma estrella |
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Estamos
cosidos por la misma música tendida
De uno a otro Por la misma sombra gigante agitada como árbol Seamos ese pedazo de cielo Ese trozo en que pasa la aventura misteriosa |
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La
aventura del planeta que estalla en pétalos de
( sueño
En vano
tratarías de evadirte de mi voz
Y de saltar los muros de mis alabanzas Estamos cosidos por la misma estrella Estás atada al ruiseñor de las lunas |
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Que
tiene un ritual sagrado en la garganta
Qué me importan los signos de la noche Y la raíz y el eco funerario que tengan en mi ( pecho Qué me importa el enigma luminoso Los emblemas que alumbran el azar |
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Y esas
islas que viajan por el caos sin destino a
( mis ojos Qué me importa ese miedo de flor en el vacío Qué me importa el nombre de la nada El nombre del desierto infinito O de la voluntad o del azar que representan |
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Y si en
ese desierto cada estrella es un deseo de
( oasis O banderas de presagio y de muerte
Tengo
una atmósfera propia en tu aliento
La fabulosa seguridad de tu mirada con sus cons- ( telaciones íntimas Con su propio lenguaje de semilla |
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Tu
frente luminosa como un anillo de Dios
Más firme que todo en la flora del cielo Sin torbellinos de universo que se encabrita Como un caballo a causa de su sombra en el aire
Te
pregunto otra vez
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¿Irías
a ser muda que Dios te dio esos ojos?
Tengo
esa voz tuya para toda defensa
Esa voz que sale de ti en latidos de corazón Esa voz en que cae la eternidad Y se rompe en pedazos de esferas fosforescentes |
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¿Qué
sería la vida si no hubieras nacido?
Un cometa sin manto muriéndose de frío
Te
hallé como una lágrima en un libro olvidado
Con tu nombre sensible desde antes en mi pecho Tu nombre hecho del ruido de palomas que se ( vuelan |
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Traes
en ti el recuerdo de otras vidas más altas
De un Dios encontrado en alguna parte Y al fondo de ti misma recuerdas que eras tú El pájaro de antaño en la clave del poeta
Sueño
en un sueño sumergido
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La
cabellera que se ata hace el día
La cabellera al desatarse hace la noche La vida se contempla en el olvido Sólo viven tus ojos en el mundo El único sistema planetario sin fatiga |
105
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Serena
piel anclada en las alturas
Ajena a toda red y estratagema En su fuerza de luz ensimismada Detrás de ti la vida siente miedo Porque eres la profundidad de toda cosa |
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El
mundo deviene majestuoso cuando pasas
Se oyen caer lágrimas del cielo Y borras en el alma adormecida La amargura de ser vivo Se hace liviano el orbe en las espaldas |
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Mí alegría es oír el ruido del viento en tus cabellos (Reconozco ese ruido desde lejos) Cuando las barcas zozobran y el río arrastra tron- ( cos de árbol Eres una lámpara de carne en la tormenta Con los cabellos a todo viento |
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Tus
cabellos donde el sol va a buscar sus mejores
( sueños Mi alegría es mirarte solitaria en el diván del ( mundo Como la mano de una princesa soñolienta Con tus ojos que evocan un piano de olores Una bebida de paroxismos |
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Una
flor que está dejando de perfumar
Tus ojos hipnotizan la soledad Como la rueda que sigue girando después de la ( catástrofe
Mi
alegría es mirarte cuando escuchas
Ese rayo de luz que camina hacia el fondo del ( agua |
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Y te
quedas suspensa largo rato
Tantas estrellas pasadas por el harnero del mar Nada tiene entonces semejante emoción Ni un mástil pidiendo viento Ni un aeroplano ciego palpando el infinito |
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Ni la
paloma demacrada dormida sobre un
( lamento Ni el arcoiris con las alas selladas Más bello que la parábola de un verso La parábola tendida en puente nocturno de alma ( a alma
Nacida
en todos los sitios donde pongo los ojos
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Con la
cabeza levantada
Y todo el cabello al viento Eres más hermosa que el relincho de un potro en ( la montaña Que la sirena de un barco que deja escapar toda ( su alma Que un faro en la neblina buscando a quien ( salvar |
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Eres
más hermosa que la golondrina atravesada
( por el viento Eres el ruido del mar en verano Eres el ruido de una calle populosa llena de ( admiración
Mi
gloria está en tus ojos
Vestida del lujo de tus ojos y de su brillo interno |
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Estoy
sentado en el rincón más sensible de tu
( mirada Bajo el silencio estático de inmóviles pestañas Viene saliendo un augurio del fondo de tus ojos Y un viento de océano ondula tus pupilas
Nada se
compara a esa leyenda de semillas que
( deja tu presencia |
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A esa
voz que busca un astro muerto que volver a
( la vida Tu voz hace un imperio en el espacio Y esa mano que se levanta en ti como si fuera a ( colgar soles en el aire Y ese mirar que escribe mundos en el infinito Y esa cabeza que se dobla para escuchar un mur- ( mullo en la eternidad |
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Y ese
pie que es la fiesta de los caminos
( encadenados Y esos párpados donde vienen a vararse las cente- ( llas del éter Y ese beso que hincha la proa de tus labios Y esa sonrisa como un estandarte al frente de tu ( vida Y ese secreto que dirige las mareas de tu pecho |
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Dormido
a la sombra de tus senos
Si tú murieras Las estrellas a pesar de su lámpara encendida Perderían el camino ¿Qué sería del universo? |
El
Creacionismo
El creacionismo no es una escuela que yo haya querido imponer a alguien; el
creacionismo es una teoría estética general que empecé a elaborar hacia 1912, y
cuyos tanteos y primeros pasos los hallaréis en mis libros y artículos escritos
mucho antes de mi primer viaje a París.
En la revista chilena Musa Joven, yo decía:
El reinado de la literatura terminó. El siglo veinte verá nacer el reinado de la poesía en
el verdadero sentido de la palabra, es decir, en el de creación,
como la llamaron los griegos, aunque jamás lograron realizar su
definición.
En
otras publicaciones afirmo que único que debe interesar a los poetas es el
"acto de la creación".
Pero fue en Buenos Aires, en una conferencia que di en junio de 1916, donde
expongo plenamente la teoría. Fue allí donde se me bautizó como creacionista
por haber dicho en mi conferencia que la primera condición del poeta es
crear; la segunda, crear, y la tercera, crear.
El poema creacionista se compone de imágenes creadas, de situaciones creadas, de conceptos creados; no escatima ningún elemento de la poesía tradicional, salvo que en él dichos elementos son íntegramente inventados, sin preocuparse, en absoluto de la realidad ni de la veracidad anteriores al acto de realización.
El poema creacionista se compone de imágenes creadas, de situaciones creadas, de conceptos creados; no escatima ningún elemento de la poesía tradicional, salvo que en él dichos elementos son íntegramente inventados, sin preocuparse, en absoluto de la realidad ni de la veracidad anteriores al acto de realización.
Crear un poema sacando de la vida sus motivos y transformándolos para darles
una vida nueva e independiente.
Nada de anecdótico ni de descriptivo. La emoción debe nacer de la sola virtud creadora.
Hacer un poema como la naturaleza hace un árbol.
Nada de anecdótico ni de descriptivo. La emoción debe nacer de la sola virtud creadora.
Hacer un poema como la naturaleza hace un árbol.
En
mi modo de ver, el "creacionismo" es la poesía misma; algo que no
tiene por finalidad, ni narrar ni describir las cosas de la vida, sino hacer
una totalidad lírica independiente en absoluto. Es decir, ella misma es su
propia finalidad.
En
general, los poetas de todas las épocas han hecho imitaciones o
interpretaciones más o menos fieles de la vida real.
Yo
creo, y esto es fácil concederlo, que una obra de arte mientras mejor imitada o
interpretada esté será menos creada.
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